История о любви, которая не случилась

Эта история о любви, которая не случилась. Возможно, она не случилась, по вине самого автора. Возможно, так было угодно Господу. Не случилась и все тут.

Аэропорт Франкфурта. Рейс на Домодедово задерживают по метеоусловиям. Сказать, что настроение плохое, значит, ничего не сказать.

Спиной чувствую на себе чужой пристальный взгляд. Начинаю осторожно сканировать окружающих. Зеркальце от пудреницы не помогает, нужно подняться. Предлог найден, роняю журнал. Роняю подальше. Действительно приходится подниматься. Есть время оглядеться. Нахал обнаружен.

Типичный немец даже не скрывает своего интереса к моей персоне. Обычно взгляд отвожу, а тут толи от скуки, толи бес под ребро. Меняю позицию обзора, присаживаюсь в кресло напротив. Играем в гляделки минут двадцать. Он не выдерживает, начинает улыбаться. Я продолжаю дуэль с каменным лицом. Медленно поднимается, идет в мою сторону. Отмечаю для себя: вполне привлекательный мужчина. Для своего возраста, на вид ему лет 60, вполне прилично выглядит. Хорошо сложен, видимо, спортом до сих пор занимается.

Подходит, молча, садится рядом. Молчим еще минут пять.

Что-то говорит. Улавливаю знакомые слова. Понимаю, спрашивает из России ли я.

Отвечаю: - Ja.

Говорит еще что-то о том, что мол, красивая. Как ответить не знаю. Тихонько бубню себе под нос, что видимо он извращенец или со зрением проблемы.

Какая к черту лысому красота после девяти часового перелета, да еще этот рейс неизвестно когда выпустят.

Он мне, так спокойно:

- Я не извращенец и со зрением проблем не имею, а вы все равно красивая, просто выглядите уставшей. Акцент присутствует, но по-русски говорит сносно. Чувствую неловкость. Точнее сказать, чувствую себя полной дурой.

- За комплимент, конечно, спасибо, но у каждого человека эталон красоты свой. Видимо у нас они просто разные.

- Вы к себе не справедливы и еще. Вы не верите в судьбу?

- Простите, нет.

- Зря, я, верю. Мне кажется именно так и может начинаться история о внезапной настоящей любви, любви с первого взгляда. Вы со мной не согласны? Видимо заметив на моем лице скептическую улыбку, абсолютно серьезно спрашивает он.

- Не знаю, что вам ответить. Я действительно не знала, что ответить. С одной стороны, я, конечно, понимала, что все эти истории о любви, ни что иное, как сказки. С другой стороны, я, обыкновенная женщина, как женщине, мне безусловно хотелось верить в чудо.

Проговорили мы минут сорок. О чем? Не о чем и обо всем. Он рассказывал о себе не много, только то, что считал важным. Ох уж эти немцы. Важным было то, что он вдов, что имеет взрослого сына живущего самостоятельно. Еще то, что в Москве у него компаньоны, и он летит на переговоры. Спрашивал обо мне, отвечала. Объявили посадку. У меня эконом, у него, бизнес класс.

Приземлились в Домодедово. Выхожу из самолета, ждет, говорит, что весь полет думал о том, что наша встреча не случайна, что это судьба, любовь с первого взгляда и все такое.

Снисходительно улыбаюсь, понимая, что мужчина любитель мимолетных любовных связей. Поскольку эта связь не случилась, завтра он о нашем знакомстве позабудет и подобно мотыльку полетит к другому цветку.

Все же, на прощание мы обменялись визитками. Моя визитка, выглядела бледно на фоне его, хорошо выполненной. Моя сработана кустарно, на ней только ФИО и номер телефона. Его же, напротив, очень прилично изготовлена, контактной информации более, чем достаточно. Получив визитку, сунула ее в чехол телефона, поленилась доставать визитницу. Договорились вечером созвониться. Его встречали, меня, тоже. Простились. Телефон, спустя час, в метро, успешно сменил своего владельца. Растыка. Впрочем, о телефоне-то горевала не долго, а про визитку и вовсе не вспомнила тогда.

Прошло полгода. Зимний субботний вечер, за окном снег, в комнате пустота и одиночество. Странно, почему-то вспомнилась эта история. Грустно. Досадно, что так и не случилось узнать, прав ли был Дирк. Могла ли эта история стать историей о любви, которая случилась?

Судьба ли так распорядилась, или это я, бестолочь, счастье свое потеряла вместе с телефоном, так его и не обретя. Где теперь его искать, принца своего заморского и надо ли вообще это делать?

Автор Дина Зима